Taverne zur Müden Einkehr Einstellungen

[Lan Al Mandragor...]

*die Tür öffnet sich quietschend und mit einem Donner begleitet erscheint eine schwarzgewandte Gestalt...der Regen giesst in Strömen und auf der Robe des Fremden haben sich bereits einige kleine Bäche gebildet*

Heda Bursche! Kümmer Dich um meinen Esel! Und zeig meinen Dienern ein gutes Zimmer! Ich hab was mit deinem Herren zu klären!

Mit diesen Worten trater ein und sah sich erstmal in der Taverne um...

*Die Taverne war ganz gut Besucht, dafür dass es erst kurz nach Mittag ist. Mag wohl an dem seit Tagen wütenden Unwetter liegen! Die Gestalt schritt auf einen freien Platz in der Ecke zu. Nachdem sie vollends den Raum betreten hatte, war Ihre dunkle Sense gut zu erkennen.
Als sie am Wirt vorbei kam, hob sieIhren Arm. Dabei kamen die weissen, fein gearbeiteten Handschuh zum Vorschein:*

Ein Bier, und was warmes....

*Mit diesen Worten wandte sie sich ab und setze sich an den freien Platz in der Ecke und sah sich die Kundschaft an...einige Kaufleute..ein paar Bauern, das übliche Einerlei*

[Medivh]

"Wem sagt Ihr das, guter Mann. Es kann glatt dem fröhlichsten Erendar den Tag vermiesen, dieses Wetter."
Er hatte versucht, einen Blick auf den Titel des Buches zu erhaschen, das der fremde Gegenüber gelesen hatte, zu seiner Enttäuschung war dieser aber schneller damit, es zu verstauen.
Er musste sich vorsehen. Hier hatte er es nicht mit durchschnittlichen Dörflern oder Bauern zu tun. Er hatte sich zwar für diese Reise eine gute Geschichte zurechtgelegt, die bei Händlern, Kaufmännern, Wachen und Bauern ganz gut funtkionierte, aber notorisch misstrauischen und neugierigen Abenteurern würde er sie wohl nicht auftischen können. Das hier waren solche Abenteurer, eher noch überdurchschnittlicher. Das hier waren wirklich wache Burschen. Besser würde sein, er verriet eher weniger als zu viel. Missbilligend fiel ihm gerade auf, dass er vergessen hatte, sich einen Rucksack anzuziehen. Er trug wirklich nur seinen Gürtelbeutel, zwei kleine Dolche, sein Schwert und den Wanderstab bei sich. Das würde seine Geschichte hier ohnehin so glaubwürdig machen wie die Heiligsprechung eines Schwarzorks. Er konnte nur hoffen, dass keiner der Anwesenden ein Magiebegabter war, für einen solchen wäre er nämlich nichts anderes als ein wandelnder roter Fleck. Dummerweise deutete die Lesefähigkeit seines Gegenüber genau darauf hin (obwohl er zugeben musste, bereits belesenen Kriegern begegnet zu sein).
Hoffentlich kommt es nicht zu einer der Wirtshausschlägereien, denen er schon oft begegnet war. Wenn, dann würde sie mit Sicherheit nicht von den an diesem Tisch sitzenden ausgehen, aber mit um so höherer Sicherheit würde sie durch die an diesem Tisch beendet werden.
Immer noch auf seine Ziegenmilch wartend trommelte er gedankenverloren mit den Fingern auf der Tischplatte herum... Er tastete nach den Winden der Magie, um Anwender der hohen Kunst hier im Raum zu entdecken....

Der Beitrag wurde von Medivh bearbeitet: 16.11.2004 - 13:03